Gerardo

Conocí a Gerardo por amigos comunes, los mismos con los que trabajo en este momento sobre un libro basado en un caso de exorcismos, pero esa es otra historia. Gerardo estudiaba Ingeniería Industrial en el Tecnológico del estado y, al igual que muchos de nosotros, tenía intereses artísticos, escribía pues y se juntaba con otro grupo de jóvenes escritores donde él era el más joven de todos en ellos, cuando entre nosotros era más bien de los viejos.
Gerardo terminó de estudiar algo que en realidad nunca le gustó, hasta donde sé lo hacía sólo por darle gusto a la familia y que lo dejaran en Paz. Cuando salió buscó trabajo en su carrera y algo encontró, pero pudo más su gusto por las letras y la mala vida. Dejó el trabajo y se lanzó sin más al Distrito Federal a buscarse la vida. Sus contactos y su buena estrella lo ayudaron a acomodarse en la gran ciudad. Primero llegó a Loquesea.com, durante el boom de los portales latinoamericanos, antes de eso había escrito aquí y allá, desde la revista Eres hasta La Complot (que no son lo mismo pero por poquito), después, creo, consiguió llegar a Interbrand, una firma dedicada a la publicidad que lo contrató como Copy. En esos días recibió primero uno de los premios de la Editorial Vid a un libro de relatos, pocos tiempo después recibiría una beca como "joven creador" por parte del Estado.
Un día, más bien una noche, Gerardo en compañía de Epigmenio, otro joven escritor, salieron a comprar cervezas a la tienda de la esquina, unos cuantos pasos, unos cuantos metros de casa. No pudieron regresar. Un par de policías los detuvo acusándolos de robo de autopartes, un delito que en la ciudad de México no alcanza fianza.
Los dos llegaron ante el ministerio Público, bueno más bien los llegaron y de ahí fueron consignados y encarcelados. Todos esperábamos que salieran pronto, nadie podría pensar que teniendo un trabajo con un sueldo como el suyo se podría pensar que en verdad habían robado un par de espejos retrovisores.
El caso se complicó, se complicó demasiado gracias al deficiente trabajo de los abogados que los asesoraron en los primeros momentos. Tuvieron que pasar casi 4 meses para que Gerardo fuera sentenciado con sentencia absolutoria. Hoy lo ví. Esta bien, muy bien, aunque todavía dice que tiene problemas con el ruido y con los colores, está readaptandose al regreso a casa.
Finalmente se impuso la justicia y le regresaron su libertad... pero y su vida? En el trabajo le han dado largas, está en proceso de replantarse todo y recomenzar de cero, por fortuna la estancia dentro fue menos dura de lo que pudo haber sido, pero insisto, y quien le regresa su vida?

Imagenes

Debo agradecer a Serafin (editor con quién comparto la sección policiaca, el edita de domingo a jueves, yo me encargo de los otros días) que de ahora en adelante este blog tenga imágenes.

"Hacia las 10 de la mañana llegamos a San Sebastián y, tal como se me había anunciado en carta, nadie me esperaba en la estación. Me quedé contemplando a un solemne excentrico que se dedicaba a pintar, con los ojos vendados, un cuadro que, tratando de representar el viejo hotel de la estación, sólo acertaba a ser un garabato que recordaba un árbol talado.
"Sonreí discretamente y recordé una escena parecida, veinte años antes en Ceuta, cuando al incorporarme al servicio militar vi a un legionario que pintaba, con los ojos emboscados tras unas gafas oscuras, su propio fusilamiento"

Una casa para siempre, Enrique Vila-Matas

TANTO, TANTO TIEMPO

Portishead en la radiograbadora. Que lejos suenan esos días y no han pasado ni 5 años de cuando me ponían los pelos de punta, cuando mi piel se erizaba con la voz de la Gibbons. Cuando los escuché por primera vez los imaginé como un grupo de estudio, con melodías muy elaboradas que no podría llevar a escena como no fuera acompañados por cientos de máquinas o por lo menos de varios samplers. Después llegó a mis manos su PNYC y tuve que tragarme mis palabras, el grupo montó un concierto con decenas de instrumentos de cuerda y viento (violines, chelos, trompetas) reproduciendo y mejorando sus exitos. Cowboys, Mysterons, Glory Box y en general todo el disco me demostraron cuan equivocado estaba. Despues el silencio, los años han pasado y portishead no ha vuelto a producir nada. Beth Gibbons la voz del grupo sacó un disco en solista Out of Season acompañada en la producción y letras por Rustin Man. Después de eso sólo el silencio. Tanto, tanto tempo, diría Astrud Gilbert en la canción del mismo nombre de su disco debut, si tanto, tanto tiempo.

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"No quiero que me cuentes tu vida, ni salir contigo a tomar algo, ni a un cine, ni a un nada. Lo único que quiero es que te acuestes conmigo, pero como no pienso demostrártelo, sigue caminando por tu acera, que yo te miro el culo desde la mía."

Antes muerta que sencilla

La siguiente nota procede del diario Reforma pero llegó a mi buzón cortesía de Óscar García. Y me sorprendió más de lo que imaginaba pues apostaba que Europa había aceptado integrar a los nuevos miembros, los vecinos del este, en la búsqueda de mano de obra blanca y barata.
Pero si lo pienso un poco en realidad no tendría por que haberme sorprendido, los siempre políticamente correctos y bienpensantes europeos no podrían aceptar públicamente su intensión de explotar la mano de obra. Entre las cosas que me interesan tanto del viejo continente está esa dulce inocencia que no engaña a nadie.

Esta es la nota:

Cierra UE puerta a obreros del Este

DPA

(5 febrero 2004).– Cada vez más países de la Unión Europea (UE) expresan el deseo de cerrar temporalmente sus fronteras, al menos durante los dos próximos años, a trabajadores de las naciones que en mayo se incorporarán al bloque
comunitario, informó ayer la Comisión.
Alemania, Austria, Bélgica, Finlandia, Suecia y Dinamarca están dispuestas a aplicar estas medidas restrictivas. España, Italia y Francia todavía analizan la cuestión.
Gran Bretaña, que en principio planeaba la apertura de su mercado laboral, fue el último en sumarse al repliegue general ante el temor de que la avalancha de nuevos europeos se desvíe hacia las islas.
Mientras que Irlanda, presidente en turno de la UE, es el único país que anunció la total apertura de su mercado laboral desde el primer día.
La posibilidad de imponer restricciones a los nuevos socios de la UE se contempla en el Tratado de Adhesión firmado con los 10 nuevos miembros. Según ese tratado, cada país de la UE puede imponer restricciones durante un máximo de siete años a ocho de esos países, que serían Polonia, Lituania, República Checa, Estonia Letonia, Hungría, Eslovenia y Eslovaquia. Chipre y Malta tienen las puertas abiertas desde el primer día.
Eslovaquia tachó de poco solidaria a la Unión Europea y Polonia manifestó su desagrado ante el repliegue. El candidato eslovaco a formar parte de la Comisión, Jan Figel, dijo que esta posición demuestra una clara “ausencia de solidaridad”, mientras que el Ministro de Exteriores polaco, Wlodzimierz Cimoszewicz, señaló que observa con desagrado el repliegue europeo.
Alemania y Austria, los dos países en los que se asienta el 80 por ciento de los inmigrantes del Este, quieren optar por el periodo de siete años. El resto, se inclina sólo por dos años. Una vez concluido ese lapso todos están obligados a comunicar a Bruselas si prorrogan las restricciones tres años más y, finalmente, sólo podrán seguir en pie dos años más si demuestran que el flujo daña su mercado laboral.

Copyright © Grupo Reforma Servicio Informativo

Dos tazas de café cargado y varias, muchas diría, horas después recuerdo que ya no recuerdo nada del sueño de esta mañana. El dolor y la pesadez de cabeza que me acompañó durante todo el día no sólo se llevó las imágenes sino también todo atisbo de cordura.
Por la tarde una noticia pudo hacerme feliz por 15 minutos, el tiempo que duró la sonrisa que los reclamos terminaron por llevarse. Lo único seguro de momento es que regresaré al camino en el mes de julio y ese camino me llevará por senderos ya transitados y que ahora se han vuelto tan añorables... Nos vemos en Madrid

PD.- Del curso de nota roja, como era previsible, nunca supe nada. Ni siquiera se dignaron a enviar un mail que dijera: ni te molestes, no nos interesa tu presencia o algo parecido. Pues que con su pan se lo coman. Ello (quienes quiera que sean) trabajaran meras chaquetas mentales. La materia prima la tengo yo. Las notas las tengo yo... (ardido diría el hoy más que nunca vigente güero Castañeda: pues sí y qué?)

Quisiera decir que, como el nombre de este blog, ayer me puse en camino. Pero no sigo detrás del maldito monitor, checando tarjeta al entrar y salir, y refunfuñando por que el sueldo es una mierda.
Quisiera decir que ayer me puse a volar. Pero no puedo, los cigarrillos que me ayudan a elevarme del suelo sin moverme un centímetro no estaban a la mano y romper con la ley de la gravedad no es uno de mis fuertes aún.
Quisiera tener algo que decente que escribir. Pero no lo tengo, soy insufriblemente corto de ideas.
Quisiera no seguir neceando con las palabras y las oraciones para llenar inutilmente líneas de texto en esta "hoja en blanco", pero no puedo evitarlo, la música que los vecinos han puesto de fondo me obliga a seguir con los dedos puestos sobre el teclado.

Nuestro hombre en Bahia

La tarde, sí, otra pinche tarde y nada que hacer. Escuchar un disco. Por es que lo mejor que hay a la vista. No más playstation ni chaquetas mentales. Un disquito de esos suavecitos, de esos de cockel de medio día. Un pianito, una mujer que languidece en un mullido sillón de esos que ya le apostaban al futuro hace 20 o 30 años, preferentemente tapizado en peluche a dos colores. Sincronía en blanco y negro, por decir algo.

Afuera el niño grita una y otra vez mamá, mamá, mamá, mamá, mamá, mamá, mamá, mamá. Alguien, quien sea, que le retuerza el cuello por favor. No importa quién, alguien. El piano en la habitación sigue llevando la tarde, a pesar de todo, cálida. La cadencia en la melodía es un caminar de caderas cualquier tarde en Bahía (acento portugués, por favor).

El disco suena, el láser rasga su pulida superficie y magia, ahí están la guitarra y el músico que alguna vez la tocó vestido de blanco, uno, dos tres, cuatro acordes. Por encima del mullido fondo musical se adivina un beat repetitivo y una letra en español. ¡Ya empezó el vecino con su dosis diaria de OV7!, cierro la ventana y los oídos a cualquier otra cosa que no sea Astrud Gilbert y el piano y la guitarra y el sax y la flauta y el acompañamiento de Carlos Antonio Jobim. Y la cosa no para, muy a pesar de la infalible Piña Colada que no está.

Calor, acordes down y la recreación sistemática de una fiesta con actrices púberes que luego ya no lo serán, actores venidos a menos y un montón de extras en la casa de cualquier productor de Holliwood que hace más de dos horas que no se acuerda como se llama, pero tiene una tarjeta impregnada de polvo blanco por las orillas en la bolsa del saco y sonríe a todos, a todos.

Afuera el niños sigue gritando, alternando sus alaridos con los chillidos de la madre que responde que se calle, que la deje en paz. A quien diablos le importa, lo que ella quiere, no al niño al menos. Y nadie en la fiesta parece prestar atención en ella o en la mujer mulata claro que entorna los ojos, sostiene entre su dedos el cabello una flor y canta algo que habla de una mujer que camina por la calle y de un sol dorado en Ipanema que tuesta la piel.

Adentro la fiesta languidece.


Referencias para tomar en cuenta:
Carlos Antonio Jobim y su Chica de Ipanema
Los discos de Irma Record´s, especialmente los del sello Irma La Douce
Esquivel y Combustible Edison
La fiesta inolvidable con Peter Sellers
Las ilustraciones de Jordi Labanda

La casa del escritor de Puebla está ofreciendo un curso sobre nota policiaca y literatura negra. Sin tener del todo claro de qué va la cosa y visto que es gratis solicitaré mi admisión, solo que para ello me piden de requisito una carta de motivos. Carajo, como si no fuera suficiente que me gusta el tema y ya... bueno, pues en respuesta a la solicitud está es mi carta:

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A quien corresponda:


Piden un carta de motivos para poder acceder al "olimpo de las letras" que representa esta institución y me pregunto si acaso tendré motivos suficientes para justificar mi necesidad de saber y conocimiento sistemático. Una carta de motivos, sigo rumiando para mis adentros y encuentro que me resulta difícil justificarme ante un anónimo, pues si bien hay un nombre detrás de este curso en realidad a mi nadie me asegura quién será el destinatario de ésta. De cualquier manera comencemos.
Bueno, motivos en realidad tengo muy pocos, o al menos eso creo. Podría comenzar diciendo que trabajo en un diario de circulación local y tengo la obligación semanal de armar (por llamarlo de alguna manera menos institucional) las páginas de la sección policiaca cada viernes y sábado. Esto me obliga a estar en contacto con el trabajo reporteril de la nota roja aún sin ejercerlo de forma. ¿Esto podría ser considerado un motivo para solicitar mi inclusión en el curso? Supongo que no me corresponde a mi evaluarlo, pero lo expongo en caso de que pudiera resultar satisfactorio a quien solicito está misiva.
También puedo señalar un interés, más bien malsano, por la degradación humana y los limites (aún dudo que existan) a los que podemos llegar quienes presumimos de una capacidad de raciocinio y comunicación con nuestros semejantes. Este interés me ha llevado a acumular libros e historias en donde las bajas pasiones son, generalmente, las protagonistas. ¿Este otro argumento entraría dentro del apartado de motivos? Quiero suponer que sí, pues de otra manera podría decir que se me han agotado los razonamientos para justificar mi solicitud.

Así, sin más suyo yo


PD.- Ah... rax, con quien compartí un café hace unos días me exigió el final o más bien la continuación de la historia del tio fantasma... mejor que seguir redactando algo que solamente ella leería decidí contarsela. Claro, oralmente es aún menos graciosa de lo que pudiera parecer al ser transcrita, pero que se le va a hacer. Al menos quedo conforme.

"Imagino que siembro mechones cortados del pelo de Anna-Louise, como tallos delgados de flores secas, y que de esos cabellos crecen girasoles. Imagino que entierro una calculadora de bolsillo con su nombre escrito en la pantalla de cristal líquido, y que de la tierra salen relámpagos."
Douglas Couplan, Planeta Champú

"Mi vida es una larga lista de gente diciendo adios" Es la frase que la revista Celeste escogió como tema y presentación de portada. Me pregunto si la frase fuera realmente mía donde diablos estaría en este momento, sólo creo que no quiero saberlo. La frase es fuerte y buena de eso no cabe duda

A veces me pongo místico, pero trato de evitarlo siempre que puedo...

Alessia vino y se fue. Los días han vuelto a su monotonía de ir y venir al diario y de enfrascarse entre libros buscando esas teorias que sustenten un choro que la verdad es que no tiene sustento alguno. Puras pretensiones sin sustento.
Ah, el u|v|Zine de panbol ya llegó al ciberespacio en su versión beta, por que la verdad es qué está lleno de errores

Han pasado dos meses desde el último post. Desde entonces han pasado demasiadas cosas para una sola noche con algunas horas libres para escribir. Tendría que comentar lo de Gerardo y Epigmenio, pero son tantos los blogs que lo hacen que sería hasta ocioso, lo que si es seguro es que trabajo por ese par de compas se está haciendo.
Astroman ha decidido incribirse a una clinica de desintoxicación para quitarse el gusto por la coix, de lo demás no se habla. ¿Quién diablos en su sano juicio querría dejar el MDMA o el LSD y demás sustancias?. No el kriter al menos y menos ahora.
Colmena organizó una fiesta para despedirse del mundo dealer y la cosa no resultó como se esperaba. Después fueron horas de caminar y caminar por las calles del pueblo, nada nuevo para mi pero si para los que nos acompañaban.

La última vez que leí a Bryce Echenique estaba en Mazunte, preparandome para el vuelo interoceánico. La amigdalitis de tarzán es una historia de amor contada a través de correspondiencia ajena. Aún me pregunto cual fue la mejor parte del libro: ¿la historia? ¿la estructura? ¿la posibilidad de leer el correo ajeno?

El voyer que todos llevamos dentro sabe mejor que yo lo que me puede dar placer.

Otro parentesis en la historia del tio vacilador y fantasmal

Regreso bajo las putas estrellas

El viernes pasado salí del diario cerca de las 2 de la madrugada. Como un par de días antes había discutido con Bolaños por cosas del trabajo no quise llegar a su casa. Pensé entonces en Israel, pero cuando llegué a su casa estaba todo apagado y no quería molestar a la joven pareja. Así que salí a la calle. Son las dos, pensé, con un poco de suerte encuentro algo o a alguien en Los Sapos con quien pasar unas horas. Al menos una. Pero nada. En Los Sapos estaban levantando todo. Y tampoco tenía ganas de sentarme ante una mesa vacía con una chela fría enfrente esperando que pasaran las horas.
Comencé a caminar rumbo a la salida a Atlixco, que es por dónde Oscar tiene su casa. y por más que hice tiempo, arrastré los pies y me paré a tomar apuntes de una casa que me gustó los minutos se negaron a pasar. Cuando llegué a las cercanias que casa de Bolaños apenas había transcurrido una hora. Eran las 3 de la mañana y tenía aún que esperar como otras tres para que hubiera autobuses para el regreso a casa. Y con el frio ese soplando era empresa por demás imposible.
Se me hizo facil, entonces, comenzar a caminar rumbo a Atlixco. Esperando ingenuamente encontrar un taxi que regresará al pueblo y que me cobrara poco. La idea no es tan descabellada como podría parecer. Hace algunos años, cuando regresaba del DF lo hice. Me paré en la salida de Puebla a la media noche y me puse a pedir aventón. Despues de varios minutos un vocho blanco me levanto y me llevó hasta Chipilo, la mitad del camino a casa. La otra parte tuve que caminarla un rato hasta que pasó un taxi y me levantó.
Pensé que esta noche la historia podría ser repetirse. Solo que ahora la caminata comenzó desde el centro de la ciudad. y Terminó 4 horas despues con las piernas que me gritaban mi estupidez y el frio cortandome la cara y manos. Ahí entendí que lo divertido de mirar la luna ocultarse tímida detrás de las montañas pude pagarlo muy caro. Tuve que esperar más de 20 minutos en el paradero el autobus para Atlixco con una temperatura cercana a los cero grados que amenazaba con congelarme los dedos.
En el camino dejé varias parejas que se metían al motel con botellas de alcohol como lubricante. Una camioneta varada en el camino y un par de imbeciles preguntandole a gritos dónde podrían conseguir una grua a esa hora de la madrugadaa un pinche loquito que caminaba rumbo a casa, como a 30 kilómetros más adelante. Pero ningún taxi que regresará a Atlixco.

Ya regresaré con la otra historia

Regreso al DF

Llegué a casa cargado de maletas y con los ojos llenos de vividas imagenes. Un nuevo regreso, un nuevo comienzo. De nuevo a reinventarme la vida. Olvidar lo que se quedó atrás o por lo menos dejarlo medio escondido para que no doliera demasiado a la hora de salir a buscar trabajo. Los primeros días fueron de fiesta, pero con los días regreso la normalidad y la cotidianidad. Y en vista de las circunstancias lo mejor era buscar de nuevo el apartamento vacío de mi tio.
En algún momento, despues de mi salida de él para regresar a Puebla mi prima lo ocupó. Quería irse al DF a estudiar en la UNAM. No consiguió quedarse y creo que la ciudad fue demasiado para ella. Pero en su breve estancia en el depto. dejó muchas más huellas visibles de las que yo pude dejar.
Usualmente me gusta pensar que estoy de paso, es por eso que mis departamentos parecen más refugios temporales que viviendas. Por ello, mientras estuve en el DF moví muy pocas cosas. Mi prima en cambio, trató de hacerse habitable el espacio y ahora me tocaba a mi sentirme en casa doblemente ajena. Las fotos familiares sustituyeron las imagenes de Marilin Monroe que había en la casa. El olor penetrante de la ropa y las cosas que Carlos había dejado se había ido, al parecer para siempre, para ser sustituido por los aromas artificiales de desodorantes y aromatizadores.

Continuará

El regreso de Suiza

El avión sobrevolaba ya la ciudad cuando desperté. Tenía hambre, estaba harto de 12 horas de vuelo y aún podía recordar la nieve que me recibió cuando llegué a Suiza. La emoción del mi primer viaje por el viejo continente habían minimizado las molestías de 9 meses antes. Estaba regresando y a pesar del añoro por algunas cosas que había dejado las horas de viaje las sentía en cada uno de mis músculos. Y lo peor, tendría que tomar todavía un par de autobuses para llegar a casa.
Con todo no pude evitar que la piel se erizase, no pude evitar los estremecimientos al mirar desde al aire el mar de gente, autos y casas que me esperaba abajo.
Cuando por fin tocamos tierra dejé que todo el mundo saliera, que se adelantaran. Yo no tenía a nadie esperandome ahí y bien podría llevarme el desembarco en calma. Tomé mis maletas de mano y salí a los pasillos del aeropuerto Benito Juárez, arrastrando los pies y en un estado entre sorprendido-fastadiado-contento-encabronado. Estaba ahi. De regreso en la ciudad de México. Exitado por la idea de unos tacos de lo que fuera y conciente de que no habría más mañanas montañosos con Alessia a mi lado. Seguí arrastrando los pies para salir de ahí.

Continuará

Continuamos con su blog-novela Mi tio no quiere irse

Cuando el miedillo comenzó a diluirse se fue también diluyendo el olor penetrante de la casa. Los humores que mi tio dejó antes de irse comenzaban a desaparecer. Aunque a veces, cuando regresaba de la calle, la casa olía como al principio, como si mi tio hubiera regresado o como si hubieran abierto algún cajón con ropa suya y el olor se extendiera por toda la casa. Otra veces no, otras veces parecía como si la casa hubiera estado abandonada por años.
Eso de los olores no dejaba de incomodar pero nunca fue algo tan fuerte como lo que sucedería un par de años despues. El tiempo que estuve ahí procuré no mover nada, me llevé sólo algunos discos de la vasta colección de acetatos que fue acumulando con los años y algunos sweteres que tomaba de momento y que despues no regresaba a su lugar. Pero nada más. Pasados algunos meses de vagancia disfrazada de busqueda de trabajo en el DF me ofrecieronun buen puesto en el diario dónde había trabajado antes de irme a Cancún. La oferta era tentadora y al final decidí aceptarla.
Así, tomé mis cosas, otras las dejé en la casa y cambié mi residencia a la ciudad de Puebla por los siguientes dos años. El regreso al DF y a la casa de mi tio fue algo menos planeado que nunca, aunque en el fondo era obvio que tendría que haberlo hecho....

Continuará

PD.- La historia de mi tio se amplía a Viridiana, una prima que también pasó algunos meses en el depto que quedó vació cuando yo me salí de ahí. Detalles divertido y otros no tanto me fueron confiados hace unos días, ya llegaremos a ellos

HAGO un parentesis en la HISTORIA, pero es que está comenzó motivado por las preguntas de Raquel. Bueno, pues despues de muchas pospuestas ayer era la fecha para vernos. Esto es, lo que según yo, pasó....

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Eran 10 para la cinco cuando llegué a la facultad. ¿Y ahora donde diablos esta la entrada? me pregunté al inicio del pasillo, donde la juventud vibrosa, buenpedo y bienpensante a sentado sus reales. Caminé sorteando mogollón de piratas, todos en realidad, que venden desde el último de Silvo hasta lo más nuevo de Radiohead pasando por todas las vanguardias habidas y por haber. ¿Qué habría resultado si en lugar de irme a escabullir en mi escuelita rural hubiera tenido el "privilegio" de pasar por estas aulas bienpensantes, cosmocostumbristas, en donde los viernes son viernes de borrachera con una guitarra en mano para cantar al puro estilo La Lupita Contrabando y traición (¿Será que esa es la versión cool?)?. Ahí también vi el pirataje computacional que nos permite imaginar que estamos inn, en sintonía con el resto del mundo civilizado (cualquier cosa que eso signifique) sin que el bolsillo se desangre más allá de la quincena burocrática.
Quise detenerme a mirar las ofertas de los de las tibias y las calaveras cegehacheras, pero primero lo primero, tenía que encontrar la mentada entrada de tan ilustre edificio. En algún punto de ese pasillo encontré la reja azul, acceso al Olimpo de las letras y los saberes. Hela ahí, supuse, al leer el gran letrero que corona la reja. Decidí seguir caminando hasta llegar al remanso de paz que los jóvenes estudiantes utilizan para solaz y esparcimiento y para diluir y digerir el duro proceso del saber que se desarrolla en el sitio. Faltaba como una hora y en algo tenía que ocupar la mente. Saqué el libro que llevaba para la ocasión (y para no desentonar en el sitio) y me dispuse a repasar lo leído hace algunos años. Y así sin darme cuenta pasaron casi 30 minutos. Regresé entonces al pasillo tomando por asalto por los bucaneros del copyrigth, algo tendría que encontrar. Y si, lo encontré aunque al final tampoco me animé a llevarlo. El homenaje roquero a Sandro de América es una gran curiosidad, pero no sé si servirá para algo más. El tipo, sin parche y sin pata de palo, me ofreció otra rareza (no iba a dejar que el cliente se le escapara) un disco con extraños duetos que si bien era eso, una rareza, no pasaba de ahí. Además en realidad no pensaba en hacerle el gasto, como ya dije, necesitaba que el tiempo se fuera y que las manecillas del reloj dieran las 6.
Regresé y me decidí por dar una ojeada por los pasillos de tan entrañable edificio. Grandes letrados y grandes letras han nacido frecuentando el pasillo que pisaba... o algo así. Busqué algún anuncio que dijera donde o por que tendría que estar ahí y no en otro lado (que se yo, La Condesa, Garibaldi, La Enep Aragon, mi casa en compañía de los amigos de mi tío). Pero no lo encontré.
Te sentirás como en casa (no lo dijo así, pero eso fue lo que dio a entender) hay mucho clones del Fercor, me dijo mi cita cuando acordamos hora y lugar. Nooooooo, grité aterrado a manera de respuesta. No te preocupes, dijo ella, no tienes que olerles las patas. Pero no, no vi a ningún clon del hippie (fercor dixit) con el que compartí depto. y vivienda por varios años. Al menos no en la cafetería, afuera en cambio la cosa era distinta.
Me pedí un café capuchino, de maquina y muy caliente, se acerqué a una mesa y me dispuse a perderme junto con MS en el Central Park. Faltaba media hora o algo parecido y como ahí no la humedad del piso no se traspasaba a mis nalgas pude terminar ese y un capitulo más. Por fortuna llegó Kitty Wu a salvarlo y a salvarme. Pregunté a mi vecina, una pelirroja de coloración llamativa (a lo mejor por eso era lo de los clones del fercor, por que si bien no había, algo en el aire lo recordaba y no era el apeste a patas) la hora, 5 minutos para la seis. Cerré el libro y las manos comenzaron a sudarme. El café, pensé, estaba muy cargado y la cafeína está haciendo estragos.
Me paré recargado en una de las orillas de reja azul y los minutos pasaron y pasaron y volvieron a pasar (sin regresar nunca por el mismo sitio, eso si) y siguieron pasando. 5, 10, 15, 20... en algún momento me pareció ver pasar a Chimal (el novio de Raquel y al que tenía que ir de dejar a la facultad y por el cual habiamos acordado vernos ahí), aunque tampoco podría apostar por ello. Lo conozco solo de fotos en la web y soy mal fisonomista. Si, es él. Me aferré a la posibilidad. No debe tarde en llegar, y los minutos siguieron su cause. Y a los 20 se la agregaron 10 más y otros diez.
Finalmente tomé mi maleta y regresé por el pasillo atestado de tipos sin sombrero de tres picos, pata de palo, mano de garfio o parche en el ojo, pero que hacen gala de su bribonería (o será bondad al acércanos a cosas que de otro modo solo podríamos ver de lejos?). Quise sentirme molesto, pero solo me sentí triste. En realidad tenía ganas de verla....


Pd.- Supongo que el sudor de las manos si era la cafeína, siguieron sudandome el resto de la noche y pude dormir hasta muy tardeeeee...

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La historia del tio se reanudará en el próximo post...

El regreso a casa fue cargado de expectativas, que terminarían por irse al caño como muchas otras cosas, y un poco accidentado. Una escala nada técnica en Tabasco me ayudo a espantarme algunos moscardones de esos que luego llamamos recuerdos y que sirven para empapelar de nostalgia el cajón donde solemos guardarlos. Bueno, el caso es que fuera de esa escala técnica el regreso pasó más de prisa de lo esperado (tomando en cuenta lo difícil que fue la ida).
Y al fin aterricé, y una semana después de la salida estaba ya en las calles de la colonia y con las maletas en mano. Después del recibimiento y en lo que la rutina regresaba a mis manos me pusieron al tanto de lo sucedido. De los secretos a voces que por fin se aceptaban, de lo que para la familia había implicado, del trabajo que les había minado la moral y de como lo vieron morir. Trago amargo que me tocó de lejos y de oídas.
El regreso a la normalidad fue paulatino y me costó algunas semanas, en lo que decidía por donde debía seguir. Así, una vez tomada la decisión solo fue cosa de estirar las piernas para empezar a caminar y llegar al DF, teniendo como primera parada la casa de mi tío. Abrir la reja y tratar de espantar el polvo de los días fue lo primero. Después hubo que acostumbrarse a los olores, a los objetos, a las manías de quien ya no estaba pero no conseguía irse del todo.
Al principio fue caminar a tientas, dando pasos muy muy cortos, después de todo estaba en casa ajena y el miedillo era una molestia constante...

Continuará

Bueno... si nos ponemos rigurosos la verdad es que la historia de mi tio comienza mucho antes. Pero no creo que venga al caso. Además, estoy aprovenchandome de una simple excusa para iniciar a desarrollar la historia del viaje a Cancún, cuando este blog ni existía y ni siquiera imaginaba que algo así podría ser realidad. En fin, el caso es que me saltaré toda la historia de esa aventurilla para entrar de lleno con lo de mi tio. Aclaro esto para quien pueda interesarle.

Recuerdo que estaba en el bar del último hotel dónde trabajé durante mi estancia por las playas del Caribe mexicano, cuando me pasaron una llamada de mi casa. Es tentador desviarse en esta parte y contar sobre el hotel, sobre el grupo de animadore (a) s italianos y las muñequitas que semana a semana llegaban a hospedarse, directas de Italia y con ganas de comerse a México y de paso a los mexicanos. Pero me estaria desviando de nuevo. El caso es que tenía el telefóno en la mano y una sonrisa maliciosa dirigida a una recién llegada que se me congeló en las manos, del otro lado de la línea mi madre lloriqueaba mientras me daba la noticia. Mi tio había muerto. Mi tio, ese que no conocía. El que a últimas fechas comenzaba a llenarnos de regalos y que nunca antes lo había hecho. El que todos veían con disimulo cuando llegaba a las fiestas familiares acompañado de un "nuevo" amigo. El blanco de las burlas infantiles de los primos ylos comentarios con torcedura de boca de los parientes. El que se fue a vivir al DF y venía muy de vez en cuando y casi siempre malhumorado y taciturno. Si. Mi tio se había muerto y su muerte solo confirmó lo que todos sabíamos pero que nadie se atrevía a decir en voz alta. El golpe fue duro pero sin estridencias. Me quede con la bocina en la mano y mientras le decía a mi madre que en realidad no sabía ni que decir ni como actuar comencé a recordarlo. Comencé a hacer memoria y a traer del pasado retazos de viejas imagenes perdidas en el subconciente. Nada demasiado fuerte a lo que asirme.
Colgué mientras trataba de esconder la mueca en que se había convertido la sonrisa. Me pidieron cerveza, tequila, ron y no se cuantas bebidas más. Cerré los ojos y nuevamente traté de recordar...

Continuará

Antecedentes

La historia del tio es larga y comienza cuando estaba en Cancún escapando de... de... de... puta madre, ya ni me acuerdo de que madres andaba corriendo. Cuando llegué a la estación de autobuses pensaba solo en irme. No tenía claro para donde, solo era irme. En ese momento mi relación con gente de la frontera norte si no era fuerte por lo menos existía, en cambio mi relación con la frontera sur era inexistente. Eran puros recuerdos de una lejana infancia. Pero me decidií por la frontera sur, supongo que era más facil desaparecer donde nadie te conocer que donde alguno puede decir: si, llegó con sus maletas hace como un mes. Roló un rato por acá hasta que le perdimos la pista. Es decir, al menos había un referente de un lado, mientras que del otro no había nada...

Continuara...

Hace un par de días mi tio me corrió de su casa. Hasta el momento no se si es definitivo o solo fue por el momento. Lo más extraño del asunto es que mi tio lleva como tres años de muerto y su casa como dos de abandonada.

Nuevos colores. La misma mierda

Pues resulta que no. Y como mi profe ya me regaño por andarla regando, por andarme poniendo en evidencia acá lo aclaro. Por que resulta que el Chayanne nunca estuvo en Los Chamos. Que Los Chamos en realidad son un grupo Venezolano (lo cual no me checaba con el de Puerto Rico, pero con eso de los chanchullos ya no se sabe) y que el cantante de "Fiesta en América" salió de otro grupillo llamado Los Chicos. Pero si. Argenis Brito vocalista del Señor Coconut si estuvo en Los Chamos y que le costó mucho quitarse el estigma de joven promesa de la música precocida y precalentada. Y que por fortuna su paso por la farandula no le dejó estigmas que le impidiera formar parte de Los Nuevos Dioses con Jorge González (miembro de Los Prisioneros). Además Brito tiene listo ya el nuevo albúm de su nuevo proyecto "MamboTur".

"¿En que momento el futuro dejó de ser una promesa para volverse una amenaza?"

Monstruos invisibles. Chuck Palahniuk

Que Mtv es un canal para adolescentes me quedó claro hace mucho tiempo. Los videos no los ven los mayores de 30 años (que no son adolescentes aunque parezca lo contrario). Los que crecieron con la Música para tus ojos hoy seguro sobrepasan el periodo de los barros, las espinillas, las luchas revolucionarias incendiarias y el non future de los sex pistols (hoy más vigentes que nunca). Tal vez por eso se decidió que el host (palabras textuales) fuera el charolastra Diego Luna y los premios grandes se lo llevaran Natalia Lafourcade y Molotov.
Lo mejor de la noche? El trio de bellezas que entregó al ritmo de “A mover el culo” el premio a los roqueros del año. La introducción paródica de un abuelo jugando a ser bien “banda”, bien “alternativo” y no parecer la caricatura de lo que alguna vez fue (lo siento, no lo lograste) acompañado por los Plastilinos como lo hiciera Lyn May en su primer video. Las sabias palabras del abuelito del rock en español: “No nos rolamos a las viejas pero que tal los pomos en el camerino” (la putiza que le espera al pobre cuando la chela le grite: pendejo, yo si le entro con Juanes). Vicentico cantando “Living la vida loca” y Ricky Martin contoneando las caderas al ritmo de “Matador”. Y Dios Maradona tirándole netas al charolastra y bien informado conductor que no dudo en hacer gala de sus conocimientos de cultura general al señalar que el Terminator es ahora el preciso Gobernator de California (¿quién dice que los chavitos no leen el periodico?).
Pero vamos que la fiesta era para los chavitos. La chamacada. Los adolescentes que gritaron (menos que en otros shows, eso que ni que) las actuaciones de Control Machete acompañados por la tres lenguas Fourcade. Que no tenían ni puta idea de quien era el viejito ese que brincaba por el escenario hasta que cantó Lust for life. Para ellos fue la fiesta. Y, espero, la habrán disfrutado.

Pd.- Para la trivia: ¿De que grupo de jovencitos cantantes salió Argenis Brito, uno de los vocalistas de la orquesta del Señor Coconut?
Pista: Del mismo grupo salió también quien cantara “Tiempo de Vals”, “Torero”, y la apoteósica “Fiesta en América”

Pienso que en mucha gente existe un deseo semejante de no tener que empezar, un deseo semejante de encontrarse, ya desde el comienzo del juego, al otro lado del discurso, sin haber tenido que considerar desde el exterior cuanto podía tener de singular, de temible, incluso quizá de maléfico. A este deseo común, la institución responde de una manera irónica, dado que hace los comienzos solemnes, los rodea de un círculo de atención y de silencio y les impone, como si quisiera distinguirlos desde lejos, unas formas ritualizadas.

El orden del discurso, Michael Foucault.

Hace unos días, el único lector de este blog con el que he platicado físicamente en los últimos días me preguntaba por que actualizo esporádicamente este espacio. No supe que contestarle. Me dijo: “me gustaba más cuando posteabas cosas personales. Ya sabes los preparativos antes del viaje, los días allá, que podría parecer pasaban entre grandes comilonas y botellas de tinto y blanco”. Es cierto, le dije, los blogs que más me gustan son aquellos que hacen de los días el retazo de palabras. Por ejemplo Morcillo, solía divertirme más cuando lo que posteaba eran anécdotas y no esos chorizos informativos de tal o cual sustancia y/o padecimiento. ¿por qué decidí poner stop en la catarsis de los días y rellenar esta madre con ecos de cosas que me llegan por el correo? ¿De notas y comentarios sobre discos o drogas?.
Supongo que era la única opción para seguir En el camino, título de este blog, pero si algo he aprendido en esto de brincar de un diario a otro, es que muchas veces el contenido no necesariamente implica el título, aunque así debería ser.
También creo que el saberme cerca me hace sentir más vulnerable. Aunque en realidad me sienta más bien ajeno. Extraño en la que fue mi casa y aún extraño entre con quienes comparto los días. Hay fiestas en las que no estuve y todo lo que se lo se de oídas. Hay historias que ya no son mías, por que las mías fueron otras. El regreso tiene tanto de desilusión que me hace añorar de nuevo otro regreso y temo que ese también termine en desilusión, aunque honestamente lo dudo.
En realidad no se que tan difícil haya sido conseguir trabajo antes. Si bien el que tuve antes de irme no cayo del cielo tampoco tuve que pelearlo demasiado. Eran otras cosas las que me importaban en ese momento, la perspectiva de trabajo era más bien lejana hasta que llego. Por tanto tampoco se si hoy es más dura la lucha por él. Aunque mis vecinos y los no tanto aseguren que si. Que en realidad el trabajo es hoy, más que nunca (ja), un bien escaso a pesar de las promesas foxistas. Lo cierto es que se escapa, no se deja agarrar, es escurridizo y se esconde muy bien.

UNO
De la lista Vive con Drogas llega lo siguiente:

Mierda alucinógena
La bosta de la vaca ya no es célebre sólo por darle cuna a los también célebres hongos utilizados para fines espirituales por muchas personas. Resulta ser que los malayos encontraron una forma más directa de drogarse utilizando los excrementos de la vaca. Perjudicados en sus fines por una de las legislaciones más duras en asuntos de drogas, los adictos malayos están inhalando caca de vaca. Un oficial de la Agencia Nacional de Narcóticos explicó que, si bien por el momento el problema es menor, se halla en franco crecimiento entre los adictos que no pueden comprar drogas elaboradas.
A pesar de que las leyes anti-narcóticos de Malasia incluyen la muerte por ahorcamiento, no existe ninguna legislación que condene la inhalación de caca. Las autoridades expresaron que el método abre un camino de suministro gratuito de drogas. Entre los 23 millones de personas que viven en Malasia, cerca de 200.000 son adictos. De estos últimos, 40.000 ya han recibido tratamiento y han reincidido.
Malasia aprobó el mes pasado una ley que castiga a los reincidentes que fallan más de una vez en la rehabilitación con trece años de prisión y seis latigazos. Pero el punto es que la caca de vaca, cuando está recién hecha, emana gases como el sulfuro. Los adictos malayos que no pueden comprar otras drogas inhalan los desperdicios del ganado para elevarse, en lo que sin duda es una de las formas más originales para elevar el espíritu.

La respuesta de uno de los miembros más activos y más lúcidos del e-group de Energy Control (una ong española que trabaja bajo el concepto de Disminución de Riesgos en el uso de drogas) no se hizo esperar:
"Hay varias referencias en la prensa internacional, incluso de una fuente antiprohibicionista como Stop The Drug War. Tal y como van las cosas -recordemos el caso de la caza de mujeres con pistolas de paintball- podría ser un bulo -aunque no he encontrado nada sobre el tema en mi web favorita para contrastar este tipo de historias-, pero Malasia ("Disneylandia con pena de muerte", según la gran definición del autor de Neuromante), es un país muy extraño, así que puede ser cierto. En cualquier caso la noticia tiene ya más de un año.

DOS
El consejo de la Comisión del Mercado de las Telecomunicaciones (algo así como la SCT española) acordó el pasado jueves otorgar licencia a Endesa, Iberdrola y Unión Fenosa para que puedan prestar servicios de transmisión de voz y datos por la red eléctrica. La red toma el cableado eléctrico para reproducirse. La capacidad de transmisión de datos que ofrecerán estas compañías no se acerca al estandar que se suele conseguir con conexiones de cableado óptico, pero ofrece una alternativa al pago que se realiza por el uso de líneas telefónicas y lo que ello implique. Es claro que nuestro país no está en condiciones para ofrecer un servicio similar. Pero no duden que en algunos años podría estar cerca.

TRES
El link del día. Un poco de retrodesing para hoy

UNO
Hará cosa de mes y medio que New York quedo sumida en un extraño apagón que duro poco más de 24 horas. Las escenas que mostraba la televisión si bien no eran de pánico si mostraban cierto nerviosismo. Las calles de la capital del mundo occidental estaba cubiertas por ríos de gente que buscaban llegar a casa a pie, pues los servicios de transporte se vieron interrumpidos atrapando en su interior a varios cientos de ciudadanos. Primero se pensó en un acto terrorista para dejar incomunicada a buena parte del noreste de los Estados Unidos y parte del sur de Canadá, después el gobierno de George Bush afirmó que fue una falla en la red eléctrica debida a la vejez de sus instalaciones. El lapso de tiempo sin luz que vivió la zona sólo reportó tres muertos y pequeño saqueos en Ottawa.
En tanto, el fin de semana pasado un apagón dejo sin corriente eléctrica a toda Italia y parte del sur de Suiza. Fueron necesarias más de 24 horas para restablecer la totalidad de los servicios en el país que gobierna Silvio Berlusconi. El hecho dejó atrapados a varios cientos de viajeros en estaciones de trenes obligándolos a pernoctar prácticamente en la calles. Hasta el momento las causas del apagón no están del todo claras.
Por su parte el gobierno Francés se deslindó de la responsabilidad que inicialmente se la había imputando asegurando que la causa se originó en alguna parte del territorio Suizo. André Merlin, el presidente de la Red de Transporte de Electricidad (RTE) había señalado la mañana de ayer que el corte, sin duda debido a una tormenta, de dos líneas de alta tensión entre Francia e Italia fueron el origen del apagón que ha dejado a oscuras a toda la península italiana durante unas horas. Pero luego declaró: "Investigaciones más completas nos han mostrado que en realidad no ha habido cortocircuitos por la caída un rayo en nuestras líneas. El corte de la alimentación procedente de Francia, 24 minutos después de los incidentes en la red suiza, se debe a la puesta fuera de tensión del lado italiano, que resulta de una caída de la red en esta parte de la península tras la pérdida del aprovisionamiento suizo", precisó.

DOS
Ayer llegó a mi buzón esto:
*LO HEMOS HECHO... Pero esto no ha hecho nada más que empezar...
Dejen que nos presentemos. Somos el Ejército de los 12 monos; un puñado de animales locos, hackers, crackers, piratas en el maremoto de la informática. Un mono conectado a la red informática con el mando del botón rojo en la palma de su mano. ¿Se divierten con Internet, amig@s? ¿O se divierte Internet con ustedes, querid@s mon@s?
Estamos enchufad@s a las maquinas, nuestros instintos animales han sido tan atrofiadas por ellas, nos han diseñado un mundo tan artificial, hemos perdido por su culpa tales niveles de autonomía y simbiosis con la ecología, que si las apagamos...
¿SI SE APAGASEN LAS MÁQUINAS NOS MORIRÍAMOS?...
Penetrando en los sistemas de seguridad de centrales energéticas hemos sido capaces de lograr pequeños fallos con los que desviar la atención. Una vez anclados los ojos de los que “controlan” la tecnología estos señuelos, entramos en las redes nacionales... ¡Así os hemos quitado vuestra luz artificial, para venerar al astro Sol que ilumina nuestras mentes!
Nuestra civilización está condenada a la autodestrucción, y hasta que esto no sucede masacramos animales, deforestamos la Tierra, torturamos la psique y el físico humano, cebándonos con antidepresivos, ansiolíticos, drogas ilegales y demás mierda que nos permita seguir conectados a esta realidad de cartón-piedra. La Civilización es sólo la cortina de humo de una especie en extinción: la especie humana... El futuro o es anti-industrial o será de las máquinas.
LA NOCHE NOS ABRAZÁ CON SU CÁLIDA SENSUALIDAD...
¿Por qué apagones? ?Por qué no estrellar aviones o hundir barcos, por ejemplo? Todos estos aparatos dependen de los ordenadores, podrían haber sido un blanco fácil para nosotr@s. Pero no, lo que queríamos era mostraros hasta que punto llega vuestra estupidez y hasta que punto somos todo@s ni?@s de teta dependientes de la ubre de las máquinas... Y nos ha sorprendido lo fácil que nos ha resultado.
Fuimos primero a por Nueva York, símbolo del Imperio Tecnológico. Se tuvo que declarar la ciudad en Estado de Alarma, porque cuando la Tecnología falla estalla el caos que ella misma crea, azuza y contiene para autojustificar su propia existencia. Pero en Nueva York os quedasteis a oscuras. Apagamos el ojo del Gran Hermano ¡Saludo camarada Orwell, la Era Ford jamás llegará!
Dinamarca se paralizó por una hora. 250.000 personas quedaron presas de los metros y trenes, tecnología que creían les harían más libres. ¿Las máquinas son cárceles para nuestros cuerpos y mentes! ?No hay libertad bajo el engranaje! Os hemos hecho ver que somos hormigas mecánicas en esta gran maquinaria-hormiguero llamado Civilización. No somos más que piezas de su máquina que andan cuando ella se mueve, y se paran cuando ella se para.
Hemos sumido en la oscuridad Italia entera por 10 horas... Justo la noche en que las autoridades romanas celebraban la Noche en Blanco: es decir, museos abiertos las 24 horas. Nosotr@s os hemos ense?ado qué es vuestra cultura entre el silbido de la oscuridad. La realidad no es otra que nuestra sociedad es un museo, anclado en las reliquias del pasado y presente (autoritarismo, militarismo, xenofobia, patriarcado...) La realidad es que dais asco. La realidad es que vuestra Cultura no es ni remotamente comparable a la visión de una pintura rupestre iluminada por una improvisada antorcha: vuestra Cultura huele a muerte, no tiene vida, no es más que piezas conservadas por químicos en las sepulcrales vitrinas de este Museo.
ESTO ES EL PRINCIPIO...
No ha hecho más que comenzar. Ya lo hemos dicho: el futuro es anti-industrial o lo será de las máquinas. ¿Pero, qué son las máquinas? Cada vez nos parecemos más los seres humano a las máquinas: la rutina de trabajo nos convierte en resortes automáticos, meros apéndices de la maquinaria. ¿Y la biotecnología? ?Y la nanotecnología? ¿Después de ellas que entenderemos por humano, qué por máquina, qué por inteligencia artificial, qué por algo “natural”? Ya vemos los animales como máquinas y así los torturamos y asesinamos para nuestro deleite en Factorías de Carne. ¡Todo es mercancía, no lo olvides! El ser humano también.
Esto no ha acabado, no ha hecho más que empezar, utilizamos vuestras máquinas para destrozarlas, y con un guiño a el compañero renacido Ned Ludd, nos despedimos... Por ahora... Pero volveremos... Lo hemos hecho...
Ya lo hemos hecho una vez...
Firma la presente:
El Ejército de los 12 Monos...
Fin de la transmisión... Bip... Bip... Biiiiiip *
¿Broma? ¿Paranoia? ....

UNO
El mundo es un atolladero de ideas revueltas. Por un lado Holanda (quién si no) y Canadá han legalizado ya la mariguana para consumo con prescripción médica (no me pregunten como es que la han legalizado hasta ahora si ya de por si se vende a granel en los coffe shop. Lo único que entiendo en esto es que si bien no era legal tampoco era ilegal, y en esto de la ley eso da manga ancha). Por el otro en Suiza se decidió, en cerradas votaciones de 96 contra 86, rechazar su legalización, lo que aunado al combate implementado contra productores y vendedores (todos ellos hasta donde sé legales) del llamado oro verde, pone a los consumidores en manos del mercado negro.
“Los adversarios de la legalización del cannabis denunciaron ‘un daño para la salud pública y la juventud del país’. Sin embargo, los partidarios pedían ‘ayudar a los consumidores mejor que penarlos’ y criticaron la hipocresía que, a su juicio, existe en la legislación actual.” (Agencias)

DOS
A partir de mañana Reforma.com (como antes ya había sucedido con elpais.com) tendrá un costo. Su servicio de consulta gratuita ha terminado y ahora quien desee enterarse de los sucesos del país bajo la óptica “reformista” tendrá que pagar de 360 a 480 pesos trimestrales (el primer pago sólo da acceso a reforma.com y el segundo incluye la edición impresa en casa).

En esto del la economía de mercado lo que no produce no es viable. Internet y sus servicios terminarán por ser privatizados del todo. Supongo que un día no muy lejano Yahoo apretará para que los usuarios paguemos por tener una dirección de correo con su dominio y por supuesto todo lo que se desprende de ahí. En tanto y como dice COCA, aprovechemos ahora que se puede y a bajar todo lo que nuestros discos duros aguanten y a intercambiar música (antes de que se ilegal y penado) como locos.

TRES (El link del día)
¿Qué ofrecer para contrarestar no sólo el mal sabor de boca que dejan noticias como las de hoy? Acá les dejo un sorprendente link que necesita del plugin de flash para funcionar.

UNO
“El pop español nos salvar?”
Astroman-X

¿Carlos Berlanga? –pregunté– ¿Quien putas es Carlos Berlanga?
Pues ni más ni menos que un compañero de viaje. Uno de esos que apuntalaron horas de vagancia, alcohol y kilos de hormonas en mi tierna adolescencia. Cuando aún dudaba si tirar o no mis discos de Parchis para poner en su lugar a Alaska y Dinarama, los Toreros Muertos, Radio Futura, Duncan Duh y claro los Hombres G.
Sí, ¿pero chingaos es Carlos Berlanga? –pregunté de nuevo
Carlos Berlanga es hijo del cineasta Luis García Berlanga y es, además, uno de los participes del despertar de la Madre Patria luego de los años de Franco (la “movida” de principios de los ochentas, aunque en realidad Berlanga haya negado cualquir vinculación). Paseó su lánguida figura en compañía de los Pegamoides. Se convirtió en Dinarama y cantaría acompañado de Alaska y Nacho Canut (Fangoria). Pero también se dedico al diseño carteles (el de Matador, la pelí de Almodovar es responsabilidad suya) y la pintura y hasta compuso música para series de Televisión.
Ah, ese Carlos Berlanga...
Si, ese Carlos Berlanga el de: “Ni tu ni nadie”, “Cómo pudiste hacerme eso a mi”, “Bailando”. Ese que le puso sonido de fondo a los ochentas aunque a México llegara pasadita la segunda mitad de esa década. Pues ese Carlos Berlanga que se murió en Junio del año pasado grabó 4 discos en solitario durante la última década del siglo pasado: “Ángel Exterminador” 1990; “Indicios” 1994; “Vía satélite alrededor de Carlos Berlanga” 1997; e “Impermeable” 2001.
Hoy gracias a la reedición de la disquera Austrohungaro y al viaje de Paloma ha llegado con nada más diez años de retrazo “Indicios” catalogado como el mejor disco del español.

Larga vida al Pop español...

DOS
El linkdel día. Una batalla al mejor estilo Matrix sin tanta parafernalia computarizada y protagonizada en una mesa de Ping-Pong. Disfrútenlo con LECHE

PD.- Sin duda los Bolo?eses pecan de “exóticos”, pero la revista de la Benetton (COLORS) mira siempre para todos lados. A mi me gustaría saber quien diablos hizo la selección y cuales fueron los criterios, pero no creo que eso le importe a ninguno de las dos compañías.

Supongo que a estas alturas convendr?a hacer un recuento del viaje y cerrar el blog diciendo eso, eso, eso es todoo amigos. Pero de momento no. El viaje si bien f?sico ha concluido una de sus etapas el viaje virtual , on?rico y emocional contin?a. Y como a veces soy renecio por hoy dejo esto:

UNO
Primero fue Nordic's, el recopilatorio de la fr?a (sic) m?sica noruega (entre los seleccionados Playgroup, R?ykssop). Ahora los italianos de la Benetton y la compa?ia de la deliciosa Irma La Duce miran hacia Latinoamérica. La colecci?n COLOR´S SOUND presenta un viaje al centro de la Cumbia Colombiana facturada por m?sicos muy poco ortodoxos y no necesariamente colombianos: Celso Pi?a, King Chango, el Se?or Coconut, la Sonora Dinamita, Gonzalo Mart?nez y +.
Extra?amente, al parece, ninguno de los "m?sicos" de la disquera EntreCasaColombia (los Nopal Beat colombianos) fue llamado a participar en el segundo recopilatorio de la serie.

DOS
De la lista de Porticoluna me llega la siguiente informaci?n: *La RIAA fuerza a los PSIs de todo el pais a adoptar el Sistema de C?digos de Colores*

*El nuevo sistema escudri?ar? a cada usuario de Internet, valorando su nivel de riesgo para compartir archivos de m?sica.

Washington, DC /DenounceNewswire/- 9/09/03.- En un paso m?s agresivo -y para algunos, invasivo- en la protecci?n de las empresas discogr?ficas, el gobierno federal y los Proveedores de Servicio a Internet (PSIs) pasan a una fase el pr?ximo a?o en la cual un sistema inform?tico medir? el riesgo que plantea todo usuario de Internet cada vez que se conecte a Internet.
Respaldado por la Asociaci?n de la Industria de la Grabaci?n de América (RIAA), que presion? al gobierno federal para que adoptara esta nueva legislaci?n, el nuevo sistema identificar? a cada usuario de Internet en el momento que se conecte a Internet, cotejando su informaci?n personal con los archivos de criminales, los de conductores y otra informaci?n de la inteligencia, mucha de ella recolectada por Echelon, el sistema secreto del gobierno de EEUU que monitoriza y registra todos los correos electr?nicos, utilizaci?n de la red, mensajer?a instant?nea, adem?s de llamadas por teléfono y faxes por todo el mundo. La RIAA tiene el uso exclusivo para visualizar e investigar en los datos de Echelon, gracias al acuerdo que lleg? con el gobierno el a?o pasado.
Se asignar?n a los usuarios de Internet un c?digo de color -verde, amarillo o rojo- basado en parte en los contenidos de los archivos o datos que son transferidos en cualquier momento concreto mientras el usuario est? usando Internet.
La mayor parte de la gente tendr? c?digo verde y podr? navegar, pero hasta un 30% de los usuarios de Internet llevar?n un c?digo "amarillo" y ser?n sometidos a una vigilancia adicional. Se estima que un 5-6% ser?n etiquetados como "rojo" y tendr?n bloqueadas sus conexiones a Internet, en menos de una hora tendr?n sus casa rodeadas, todos sus equipos inform?ticos ser?n embargados, ellos ser?n mordidos por los perros, y ser?n enviados a la instalaci?n de detenci?n masiva de la RIAA en Mojave, California.
El sistema "proporcionar? protecci?n para el p?blico usuario de Internet", ha declarado el presidente de la RIAA Cary Sherman. "Este sistema cuidar? de los honrados usuarios de Internet, y proteger?n los intereses de las industrias de producci?n de contenidos como m?sica o pel?culas".
Este nuevo sistema, llamado Sistema Inform?tico Americano de Protecci?n de la RIAA II (Computerized RIAA American Protection System II o CRAPS II) ha creado tanta controversia que el gobierno ha tenido que advertir a los medios de comunicaci?n que dejaran de informar sobre la polémica o se ver?an enfrentados a duras multas, penas de c?rcel o destierro...

TRES
Para quitarse el trago amargo el linkdel d?a:
En dibujante Bruno Bozzetto nos ofrece una divertida visi?n Olimpica

Algo extranio me tiene las tripas revueltas. No creo que sean los Gnocci alla Sorrentina que comí anoche. Y aunque no descarto que el Pastis que trajo de Corsica el Hermano de Alessia haya puesto como locos a mis jugos gastricos tampoco creo que tenga mayor incidencia. Supongo que tiene que ver con la prenostalgia que ya me invade azotada por la exitación del regreso. En tanto descifro mi vida leo al Roger Villareal que en su blog asegura que dirigirá nuevamente una revista. El roger no es alguien cercano pero hemos compartido un par de borracheras en casa suya con líneas de coca y tiernos canticos al puro estilo chilango a la voz de "yano venga para acá" cortesia de una ninfeta amigueta del Fadanelli. Pues decía. El roger asegurá que dirigirá otra resvista, aunque ese es un coemntario que le esccuhado tantas veces de cualqueir manera le aguro suerte...

Minutos despues. Dos joyas me relajan las tripas: "Pese a su popularidad, el Volkswagen ha tenido poca presencia en el mundo del arte. En 1978 un vehículo de éstos fue la estrella de una película en Estados Unidos (Herbie, Cupido motorizado), que poco tiene que ver con el arte (pero sí con el espectáculo, su hermana mayor)". La primera cita no tiene desperdicio (la parte en negritas). "Villoro está encabronado conmigo porque hace diez años publiqué en La Jornada Semanal que era un niño fresa que escribía con cierta gracia, pero nada más. Y hace unos meses en Complot (un número dedicado al cine), escribí sobre la película Vivir mata, de la que él es guinoista, que era una verdadrra mierda. por eso no me traga. De Fadanelli pues seguramente le caga que escriba mucho mejor que él. Qué otra cosa puede ser?"

¿Y los burros... dónde están los burros?


Por fortuna el calor ha menguado. Las últimas lluvias, que acá en la Suiza italiana no han llegado a los torrentes que a últimas fechas han anegado Las Vegas o la sufrida Ciudad de México, han espantado el calor y las altas temperaturas. La siempre limpia y ordenada isla verde, que se erige como voz discordante en la globalizada y multiétnica Europa para mantenerse como el perfecto territorio neutral dónde el negocio más fructífero es la limpia de capitales, aunque quieran negarlo, comienza a oscurecerse.

Hemos dejado la autopista con sus 80 kph obligatorio para bajar lo índices de ozono (y en dónde la población automotriz debe estar casi al par de los índices poblacionales) y ahora transitamos por algún camino vecinal libres de la medida corsetaria y, a decir de los propios suizos, inútil. En un ataque de pura nostalgia alguien metió el Portishead de Portishead y es la voz casi dolorosa de la Gibbons la que tiñe la noche de azules.

¿Cómo fue que dejaron de hacer música juntos? Aún buscamos explicárnoslo. Pero pronto se acaba el track y la mano veloz del conductor saca el CD para meter otro, así Portishead se queda fuera mientras el reproductor escupe el beat rasposo y oscuro de uno de los tracks del primer disco de Smoke City. El sonido sucio y crudo hace que la noche parezca más negra de lo que en realidad es. En tanto las luces del auto alumbran las líneas blancas que dividen en dos el asfalto.

Estamos en la búsqueda de una fiesta casi vecinal que en realidad es el suceso anual de Coldririo, una pequeña población en algún rincón del valle en dónde se asienta el Ticino, el único cantón italiano que forma parte de la Conferación Helvética, que es el nombre oficial del país que porta como bandera la cruz blanca sobre un fondo rojo.

En tanto nosotros hemos llegado a Groove Armada con un track que se revela bastante más funkie de lo que hasta el momento ha sonado, pero que lentamente regresa por los senderos triphoperos que nos han acompañado durante el viaje. Ha pasado ya por el reproductor Massive Attack con Protection, y Mezanine y aún nos espera Dj Cam, Dj Krush y un par de CD sin nombre ni etiqueta que los identifique, pero que me hacen pensar que lo mismo estarán llenos de voces que rapean, scratchs de viejos discos y atmósferas oscuras y rasposas con un beat energético pero denso, pesado como la neblina que amenaza con venirse abajo pero que nunca llegará a caer de las montañas.

La sagra del asino no se deja encontrar, debemos retomar la carretera y seguir pistas equivocas, viejos carteles que anuncian la fiesta sin poner dirección o posibles fechas, Así los minutos transcurren entre la noche que se pega a las portezuelas y el beat que mueve el auto con un ritmo sincopado pero candensioso. Al final llegamos, después de una vuelta por el condado que nos llevo por dos poblaciones vecinas y la frontera con Italia. La fiesta siempre estuvo frente a nosotros pero nos dimos cuenta con casi una hora de retrazo. Bajamos del auto y la música festiva no se parece en nada a lo que esperaría encontrarme en una de estás celebraciones. El sonido rítmico de unos bongos se deja seducir por una trompeta decididamente caribeña y latinoamericana.

Al llegar al recinto iluminado un escenario nos muestra una imagen por demás bizarra, una pareja (el sin duda cubano, ella decididamente suiza) baila delante de unas 70 u 80 personas que miran y sonríen desde la comodidad de unas sillas. A espaldas de los bailadores una mesa con cuatro individuos sonríen también, entre ellos la embajadora de Cuba en Suiza como más tarde nos enteraremos, sobre la mesa una bandera cubana movida ligeramente por el viento domina la escena. La música se detiene, todos aplauden mientras los bailarines se despiden. Alguien micrófono en mano lo presenta como un cubano avecindado en la región que da clases de baile. Después comienza una larga perorata sobre la historia cubana reciente, desde la revolución hasta nuestros días.

En tanto nosotros nos miramos incrédulos, nadie sonríe, nadie baila, todos están sentados escuchando las palabras que hablan de Fidel Castro y sus "barbudos", de un por demás mítico Che Guevara, de una revolución, al final, fallida, de los esfuerzos de la CIA por derrocarlos y los traspies del Caballo (como le dicen sus amigos en Miami) en los últimos anios

¿Y los burros?, pregunto. ¿Dónde están los burros? Mis acompañantes sólo sonríen más bien embarazados.

Estoy de pruebas, con cambios de pieles y un pco de interactividad. Supongo que ser? demsaido el tiempo libre y las ganas locas de meterse en problemas enfrentado tags, y algunos facilidades (ja) de java scritps... En tanto y hasta el monto as?, pero tendr? que cambiar a?n m?s... Bueno el cambio est? digamos casi completado... aunque a?n no me satisface del todo, pero en tanto... Segundo cambio y contando. Avanza... sin duda avanza

De Angel de la lista de Porticoluna
Caramba con el "gusano"...

"Consecuencias históricas del virus Blaster, 25/08/2003.

Es evidente que estos días hemos vivido dos acontecimientos sin precedentes, uno es el impresionante apagón en los E.U.A. y otro la peligrosidad sin antecedentes del gusano Blaster que afecta a todos los sistemas operativos de Microsoft como ningún otro hasta la fecha.

No deja de ser curioso que estos dos acontecimientos se solapen en el tiempo y nos quieran hacer creer que uno no es consecuencia del otro, cuando todos
los indicios demuestran lo contrario y nadie aporta datos claros sobre las causas del apagón, unos dicen que sobrecarga, otros que si un rayo cuando en
varios foros especialistas se apunta claramente a lo que comentamos a continuación.

Se sabe que en las centrales eléctricas americanas los sistemas de monitorización y control (SCADA) funcionan bajo MS Windows 2000 o XP. Estos equipos están localizados en diferentes puntos a lo largo de su red, algunos accesibles desde Internet, otros por dialup, Frame relay o conexiones dedicadas, lo que hace posible que sea factible la propagación del gusano Blaster.

En concreto, la problemática central eléctrica de Niagara que pertenece a la frontera nacional de los E.U.A, esta en una lista como cliente preferente de
la empresa Northern Dynamics y a su vez, Northern Dynamics es llamada "la casa de los expertos OPC" y ofrece varios productos que usan OPC en sistemas
de operación y control. OPC significa "Ole for process control" y se basa en el modelo COM/DCOM de Microsoft. Si una red no parcheada, se viera afectada por el gusano W32.Blaster las comunicaciones DCOM fallarían y caería todo el sistema OPC. Además OPC se emplea entre otras cosas como enlace con el sistema SCADA (Supervisory Control and Data Acquisition), que como hemos comentado es usado por las centrales eléctricas como la de Niagara, los fallos en estos diferentes procesos podrían causar una caída en cadena del sistema que causaria lo vivido en el norte de los E.U.A.

Ante tal patético escenario en el que es factible por la infraestructura de telecomunicaciones que un virus llegue a una red critica, red basada en
equipos Windows 2000 y XP en donde para más alarma las aplicaciones y su control fuerzan a abrir servicios RPC es evidente que la más posible causa
de la caída del sistema fue la propagacion del virus Blaster o variantes por el mismo.

No es de extrañar que sean los Americanos los más alarmistas ante la cyberguerra, yo era el primero que dudaba de que cosas así fueran viables,
pero tal como lo tienen montado y confiando como confían en Micro$oft es evidente que habrá más sustos como este. Lo patético es que busquen ataques de AlQaeda, culpen a hackers de 15 años o a creadores de virus de sus males, cuando por ejemplo esta vulnerabilidad ya hace semanas que se conoce y es vergonzoso que nadie cuide/actualice sistemas tan críticos, hay que aprender de este hecho histórico.

Suiza con un calor que cosnume ?rboles, calorias y litros de agua. Pens?ndolo bien en una de esas es una cospiraci?n de las compainias embotelladoras para aumentar sus ventas. En otra es en realidad una fiebre que sacude al planeta intentando librarse de la peor enfermedad (que pinche exagerado) que gaia recuerde. Despues vendr?n los escalofrios y en una de esas el exterminio total, aunque en realidad lo dudo.
El infierno lleg? antes que los marcianos, y por supuesto Perez Prado se equivoco, no llegaron bailando el cha cha cha, por que ni siquiera atinaron a asomarse por estos lares. Los primeros en morir victima de las altas temperaturas, adem?s de los cientos de ?rboles son los ancianos, sin sin duda la tierra comienza a deshacerse de los presindibles, cuando nos tocar? a nosotros?.

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El Chicharo Sifuentes regresa de su descanzo para seguir tirando piedras desde su closet en donde se esconde, nuevos links y m?s ?cidos comentarios. Pero es gracias al Morcillo que me entero que el cierre de temporada fue por una beca de sabr? dios que oscura fundaci?n o secretar?a de gobierno, en fin que se le auguran buenas al sifuentes. En tanto Mart?n se explaya sobre su nueva, creo yo, pasi?n por lo japones y hasta trata de justificarlo teoricamente... je je je... como si fuera necesario. Ya casi de salida Astroman me provoca el antojo, pero 500 varos por un gramo de Keta es una mamada. En Le iene, un bonito programa de MediaSet, la cadena televisiva del cabr?n de Berlusconi, que de momento est? de vacaciones, hicieron un reportajillo, que m?s bien fue busqueda por el bajo mundo juvenil que suele bailar hasta el amanecer gracias a todas esas sustancias que prologan la vitalidad (anfetaminas, MDMA y dem?s aminas). Pues nunca encontraron el famoso Special K, pero los entrevistados aseguran que ronda entre los 30 euros el gramo. De cualqueir manera me sigue pareciendo un precio excesivo, pero...

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El mundo sin duda est? bastante pirado. Hace un par de semanas me llgh? el correo de Adriana diciendome que uno de sus cuates se hab?a matado en la recta a Cholula, caso, que fuera de sentimentalismos, es normal en esa pequenia pista de carreras, lo curioso del asunto no es la muerte del joven DJ si que ahora me llega al correo una invitaci?n para un homenaje que le realizar?n los que fueran sus companieros de disquera. Cierto, yo baile un par de veces o tal vez cuatro o cinco veces bajo la selecci?n de Rally, pero... un homenaje?? no cabe duda, para nada como morir joven con una carrera en ciernes para volverte famoso

Hab?a una vez... Una historia de colores v?a email

/////Me gusta tu explicaci?n de los hombres, creo que no lo hab?a visto as?. Pero entonces que hago? lo dejo totalmente, es decir esperando nunca volver a verlo.
////O mantengo las cosas como est?n, entre azul y negro, sin llegar a ning?n color.
>>>>Tengo la cabeza hecha bolas<<<<


A que color quieres llegar?

Respuestas:
Rosa.- Si amas algo déjalo libre, si regresa es tuyo si no... es que algo se llevo, revisa bien tus pertenencias
Azul.- Llora las ausencias y consumete de nostalgias y bluses, lo que algun d?a fue, ya no ser?
Gris.- zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz??
Negra.- Has pensado en la alg?n amarre y bebidas ponzo?osas para hacer con su voluntad?
Roja.- Am?lo hasta la muerte, después procura deshacerte del c?daver. Comerlo es una buena opci?n, lo que no quieras o lo quem?s o lo desapareces en una tina de ?cido

Pd.- Ac? el calor me tiene m?s bien morado y t?, de qué color amaneciste hoy?

Clases... Subclases... _Parent._alpha Posición x y y... cuándo diablos dejé de entender??

Se escribe cuando se tiene algo que decir (en esto de los blog públicos y abiertos a los mirones que acá no son de palo son, simplemente, virtuales) o sólo para dejar constación de los pasos dados en el mundo? Todos los blogs son de escritores frustarados que creen haber encontrado el medio más rápido y eficaz de publicar (de ahí a que sean leidos....)? o en realidad es un sustituto del sicoanalista?

La vida me sigue pareciendo un gran misterio

Tengo casi 10 horas delante de un ordenador, empeñando mis ojos a cambio de bits... Arggggggggg... por hoy basta, de cualquier amnera en la noche vovleré a colocarme delante de una pantalla como está en la necia de entender cogidos de programación.

Demasiado tecnicismo en esto de conexión de un servidor. Esto s tan àrido, ahora entiendo por que no podría estudiar una cosa como estás. Pero ahora lo tengo que hacer?... ufff

7:30 AM
El reloj con su pinche alarmita suena. Me despierto más que nada por que sé que debo hacerlo y no porque el ruido sea insoportable. En realidad sólo dura 20 segundo.

8 y minutos AM
En el metro entre bostezo y bostezo comienzo el día. Bajo el brazo un par de diarios gratis, de esos que al parecer se han puesto de moda en las grandes ciudades y que se reparten en las bocas de las terminales. Mujeres guapas por todas parte con el sueño a cuestas pero ya maquilladas y preparadas para la jornada.

9 menos 15 AM
Llego a la parada del autobus luego de dos transbordos. No hay demasiada gente pues es verano y aún así algunas rutas van bastante llenas. Por lo general me encuentro con el chiapaneco, una colombiana de Bogota de no malos bigotes y un par de asistentes de clase que están para los perros, pero que sin duda son simpaticas y amables (¿qué otra les queda?)

9 y minutos AM
reviso el correo y borró todo lo indeseable que diariamente me satura el buzón

Minutos después
Comienza la clase y nos metemos de lleno en un mundo de gif, dibujos vectoriales, mapas de imagenes, frames, sprites, html y demás jerga especializada.

11:30 y minutos (+/-)
El único break de la clase nos permite bajar a la cafetería tomar algo y comentar sobre la clase. Director y su lenguaje de programación son una mamada. Además me gusta más Flash. Ventajas? algunas, pero no demasiadas. De regreso a clase otras horas más encerrado con 20 tipos (as) tratando de descifrar códigos que sólo entiende el tipo de enfrente (aunque le cueste trabajo explicarlos) y alguno que otro iniciado (cómo el nerd a mi derecha que en la primera clase programó un jueguito en Lingo)

2:00 PM
Al termino de la clase bajo nuevamente a la cafetería. La comida (digamos corrida) por 3.95 (lo más barato que he encontrado en estos días, más barato aún que los chinos de Barcelona) Un primero, un segundo, agua, pan y postre.

3:00 PM
me paso por la biblioteca de la facultad de la información (esa dónde se filmó *Tesis*). Siempre encuentro algo para hojear o mirar en lo que afuera el calor despelleja pollos.

5:00
Me encamino al centro. Me pierdo un rato entre las calles, pero al final siempre me encuentro (sig dudando si calificarlo de bueno o de malo). Paso por la FNAC o algun otro gran almacen a escuchar discos o leer comics.

10:00 PM
El regreso me implica casi una hora y con la miopia que comienza aquejarme agravada por las horas PC y las horas de lectura me impide la visión. Son sólo sombras borrosas con buena figura (la más de las veces) con las que me tropiezo en el camino.

11:00 PM
Ceno algo ligero y vuelvo a la necia de meterme entre las lineas de algun libro o revista de las muchas que circulan gratuitamente por Madrid. Una hora más tarde cierro los ojos y trato de dormir sin conseguirlo a la primera.

Que bonito es eso de ponerse a jugar con los programas de macromedia, sobre todo si tienes a alguien que te va diciendo de que va la cosa. Aunque a momentos vaya demasiado rápido. Menús emergentes con Firework en serio que son fáciles y divertidos, pero entonces en dónde queda el chiste, supongo que en las ideas del creador (el que crea las pa´ginas y los movimientos y los sonidos)

Wow¡¡¡¡¡¡

Apuntes?... recuerdos transformados en datos binarios?... Nop, tan sólo un saludo para la rax: No te preocupes, tardaran, pero al final ellos regresaran a tus manos... esto es una madre de circulos concentricos... ;)

Chinos en Espania, o como jugarsela al Torrente y su "ey Shinita"

Gracias a Dios los chinos y su economía barata llegaron al mundo. Ahora estamos invadidos por cientos de pendejadas made in china o taiwan, baratas como su mano de obra e inservibles, pero que reconfortan a los amigos cuando se regresa de un viaje por cualquier parte del mundo
—mira te traje esto
—aysh no te hubieras molestado
—h'ombre, no te preocupes, es cualquier cosa
Y efectivamente es cualquiera pendejada que se servira para recopilar polvo en algun estante. Pero también tienen comida por 5 euros con botella de medio litro de vino que pega como patada de burro y te hace salir haciendo eses por las calles de Barcelona, cualquier día entre semana

Un fin de semana para los placeres de la comida

Cuando llegué la vieja Europa los festejos y celebraciones por el hecho de encontrarme entre los amigos de Alessia se realizaban mediante comidas, o mejor dicho mediante cenas. Una cena equivale a una pequeña reunión de amigos, siempre y mediante una mesa bien servida de embutidos, quesos y pasta. Este fin de semana la cosa volvió a repetirse, con otros motivos, claro, hace varias semanas que dejé de ser novedad.
Todo comenzó el sábado al mediodía. Alessia entre interesada y divertida decidió ofrecerme su especialidad: Spaghetti all’amatriciana, que no es más que tocino, cebolla y, por supuesto, jitomate molido. Debo reconocer que no hay duda de que se trata de la especialidad de la casa. El resultado, luego de más de una hora en la cocina en un trabajo más bien de equipo (yo molí el jitomate con un aparatejo que hace del trabajo casi una artesanía) me dejó satisfecho y con el estómago rebosante. Casi 120 gramos de espagueti hacen feliz a cualquiera. Esto era sólo el inicio del programa del fin de semana.
Por la tarde fuimos a Lugano, población vecina que presenta una mayor concentración de gente y de paseantes en estos días y que cuenta con un enorme lago y varios casinos, así como de una marea de Cafés y Heladerías que ofrecen sillas en la plaza con vista al lago. Un sitio para visitarse. Ya había estado en esta ciudad los primeros días de mi estancia en Suiza, pero es un sitio que vale la pena recorrerse varias veces. Meterse en sus callecitas pos-medievales puede ofrecerte sorpresas y encuentros inesperados sobre todo en fin de semana, cuando éstas se ven invadidas por comerciantes callejeros que ofrecen el kilo de libro a 3 francos, algo así como 21 pesos.
El helado, de larga tradición italiana, por que a pesar de que estamos en un Suiza esto en realidad es algo así como una Italia refinada, no tiene desperdicio. Las montañas de helado de sabores exóticos, por llamar de alguna manera al helado de Tiramisú o al de Crostatina de fragola que en realidad son postres que incluyen una pasta dulce horneada, o al de frutas del bosque con moras y fresas ligeramente ácidas, son, además de sabrosas divertidas y hasta escandalosas si te pones a pensar en la cantidad de calorías que estamos consumiendo luego de un gran plato de pasta.
Ya por la noche estaba concertada una cena con los compañeros de trabajo de Alessia: Claudia, Daniela, Ramona, Norma, Ruena, Oscar y su jefe Nicola con sus respectivas parejas para hacer un total de 15 comenzales en la mesa. El sitio? Un restaurante-galería ubicado ya en la montaña y con una vista al lago mayor definitivamente apreciable, donde el dueño es además pintor, me reservo el comentario sobre su trabajo artístico, pero he decir que el lugar es cómodo y acogedor, demasiado recargado en su decoración tal vez, pero nada demasiado escandaloso.
Luego de las presentaciones de rigor pasamos a la mesa y una vez que todos estuvimos en su respectivo lugar y en lo que llegaba la comida concertada con anterioridad los hombres fuimos concertados por Nicola para escoger el vino. Que diablos se yo de vino? Solo que el rojo es de sabor fuerte y que sirve para acompañar a las carnes rojas y de sabores fuertes y que el blanco de un sabor más sutil es mejor para el pez y las carnes blancas. Que la franja del Rioja, que es dónde también se ubica la california, es una buena productora de vinos. Que el vino rojo barato de ese de botella de cartón tetrapack o botella con tapa de plástico mezclado con cocacola es una bebida de outsiders en europa y por tanto una bebida un tanto chic en algunos ambientes al menos en México city. Y párale de contar. Hasta ahí llegó mi conocimiento sobre el tema. Así que poco calificado podía estar para la tarea de seleccionar un vino.
En la cava del restaurante había vinos chilenos, españoles, franceses y por supuesto de producción local: ticineses. Al final luego de una concienzuda selección de la que pude aprender que el 2000 fue un año con una buena cosecha vitivinicola y que, no obstante la fama que pueda tener Chile o España o Francia o Italia como productores y consumidores de la bebida, la patria será siempre la patria se eligió un Merlot llamado La Murata, de producción, obviamente local. El vino no era nada malo. Ni siquiera cercano a aquel que bebimos en una de las opíparas cenas con los amigos de Alessia en Italia, pero sin duda bueno.
Al regresar a la mesa, con cinco botellas en mano y que al final se multiplicarían, había llegado ya la carne. Esta noche no habría ni antipasto ni pasta, directo a la carne en una preparación netamente suiza y montañes: Chinoise (carne de caballo, res, y borrego cortada en rebanadas muy delgadas que se mete a cocer en un caldo hirviendo por alrededor de un minuto o minuto y medio y se acompaña de salsas con base de mayonesa) y Bourguignonne (carne de res en cubos que se mete a cocer en aceite y se acompaña de las mismas salsas ya descritas, todo en la mesa donde se come), ambas acompañadas de arroz en blanco y papas a la francesa. La cena como se puede imaginar es larga y llena de vino y conversación que al calor de las copas se transforma en una fiesta, casi una orgía o más bien una bacanal. La hospitalidad suiza consiste en llenar una y otra vez las copas y los platos. No es de extrañarse entonces que la carne haya durando en la mesa algo así como tres horas, en un constante ir y venir de platos vacíos y llenos.
Después de una pausa de media hora, para esperar a los rezagados, llegaba la hora del dessert (postre), la carta ofrecía una variedad de sorbetes acompañados de licores de frutas, mousse de chocolate, panna cotta, tiramisú y pastel. Me decidí por una Fantasía de sorbete (cinco copas pequeñas con cinco sabores distintos adornadas con una sombrilla de papel de china). Al final el tradicional café macchiato y después las despedidas y el regreso a casa con el estómago rebosante lleno de carne roja, vino y helado para rematar con una larga sesión de sexo que empezó en la sala y terminó en la cama.
El domingo la cosa mantuvo su nivel. Despertar tarde y cansado para llegar a casa de los suegros con hambre a pesar del atascon de la noche anterior. En el menú: arroz blanco, ensalada de lechuga morada y verde, un pollo que parecía como rostizado con champiñones, vino de Italia traído por el tío médico que estaba de visita y café correcto con grappa (aguardiente de uva).
Por la tarde Alessia había sido convocada para ser madrina del segundo hijo de Francesca, una prima paterna. La iglesia no estaba lejos, pero como casi siempre en esta ciudad esperamos que pasaran por nosotros en el auto para llegar. El edificio de tamaño medio y austero, comparado con las iglesias en México. La construcción de piedra gris con interiores en ladrillo es presidida por un monje, fraile o sacerdote de la tradición franciscana, un sencillo hábito adornado con un cordón en dónde debería estar la cintura y una larga barba. La misa resultó realmente corta y nada pesada, aún para los padres de Nicoló, el ahora ahijado de Ale, por ello tuvimos que regresar a su casa en espera de la hora de la cena. Las preguntas de rigor circularon en torno a México y las diferencias climáticas con Suiza, al pollo al chocolate (mole poblano), Taxco, Chiapas y Cuernavaca y se acompañaron con champagne, papas fritas industriales (tipo Sabritas) y cacahuates salados.
Cerca de las seis de la tarde salimos al restaurante, un pequeño sitio cercano a la iglesia y con un tipo de construcción similar, piedra gris en el exterior y una austeridad medieval. Primero un aperitivo (Martini) y antipasto de cerdo (lonjas delgadas de carne de cerdo que se obtiene de las primeras capas debajo de la piel, como si fuera tocino pero más grasoso). Como primer plato media orden de ravioles de espinacas con queso cottage y como segundo Tagliata alla Robespierre (carne de res en rebanadas pequeñas pero algo gruesas poco cocida y con un aderezo de sepa la chingada que madres era, pero que estaba buenísimo... nada más de pensar ya se me está antojando). De beber una Spina (cerveza a presión) y más tarde vino de la región, nada malo pero inferior al del noche anterior, y al final café macchiato y un licor de pera que pega con tubo. Regrese a casa bastante más mareado de lo normal y con ganas de un toque.

Recibido en el corroe-e esta maniana... será?

Mark Hertsgaard, investiga la imagen de EE.UU. en el mundo. Nació y vive en San Francisco. He enseñado Teoría Política en Harvard, Yale y ahora Berkeley. Casado, sin hijos. Lo educaron como cristiano fanático, pero ahora practica la fe de California: tolerancia, budismo y aire libre
Hertsgaard, autor de un citado estudio sobre Reagan, me aporta cifras preocupantes sobre la decisiva influencia
de los extremistas cristianos de EE.UU. en el destino del mundo. Consulto en Internet The Project for the New American Century
y me sorprende: de repente descubro que los integristas no están sólo en los países árabes y que, además, éstos tienen misiles nucleares. (Consultar la web del Imperio)


-EE.UU. no inicia esta guerra para quedarse con el petróleo iraquí...
¿Ah, no?

-Claro que no. Cualquiera que conozca la política norteamericana lo sabe. Ésta es una guerra de religión.
-No nos asuste, hombre.

-Hechos: Bush debe la presidencia a ese 30 por ciento de votantes, que, como él mismo, se declaran "cristianos renacidos"

-¿Qué es eso?
-Cristianos que han tenido un momento epifánico en su vida después de un tropiezo y han "renacido" a una nueva vida en Cristo. Son la primera fuerza política del país.

-¿Todos han tenido una visión?
-No se los tome a broma. Son el gran movimiento social, ideológico y electoral estadounidense de fin de siglo. Fueron el 30 por ciento de fieles sobre los que Reagan construyó su hegemonía y son ahora los mismos que dieron el triunfo a Bush y que le apoyan en su cruzada. Estos votantes no buscan el petróleo, creen tener una misión en el mundo.

-Cuesta creer que sean tantos.
-Según el último sondeo religioso Gallup, el 46 por ciento de los norteamericanos se declaran "cristianos renacidos" y en muchos estados... ¡el 99 por ciento! Cualquier sociólogo sabe lo que eso significa: el 99 por ciento se declaran al menos fieles creyentes!

-Usted es el experto.
-Me temo que sólo soy realista. Este 30 por ciento evangélico que aupó a Reagan y ahora a Bush es el mismo que hundió la presidencia de Clinton por el caso Lewinsky, algo inaudito en otro país sin fanáticos religiosos, y es el mismo exactamente que ahora dice en las encuestas que hay que tomar Iraq con o sin la ONU.

-Veo que siguen influyendo.
-Muchísimo. La Casa Blanca sólo trabaja para ellos. Bush hace mucho más caso a la Biblia que a la ONU. Y no es que él sea un iluminado: estamos describiendo un movimiento social bien estructurado con profundas raíces comunitarias y sociales que se ha convertido en la clave de cualquier cálculo electoral realista en América.

-¿Tanto?
-Son ellos los que hacen el trabajo de base más ingrato, los que conquistan el consejo escolar, el concejo, los cargos locales, claves de la batalla presidencial. Además, Bush, que tuvo su propia experiencia redentora...

-Fue un alcohólico... Y un bala...
-Tras un pasado oscuro, es uno de ellos de corazón. En la Casa Blanca se reza cada día antes de cualquier reunión.

-Supongo que será optativo.
-No falta ni un consejero a la plegaria... ¡Y no son cortas! Pues bien, estos integristas se consideran a sí mismos el pueblo elegido para dirigir la Tierra y han escrito The Project for the New American Century (PNAC), el manifiesto del nuevo siglo americano.

-Que supongo que no es un canto a la igualdad entre los pueblos.
-Para ellos es la voz de Dios. Consiste en la proclamación por mandato divino de la hegemonía necesaria de Estados Unidos sobre la Tierra. Está claramente conectado con el Libro de las revelaciones y su saga, cuarenta millones de ejemplares, y sé muy bien de lo que hablo porque yo fui educado por uno de estos cristianos integristas.

-Suena todo muy sectario.
-Lo es. Lo inspiran los hermanos Bush aunque su padre no es fanático, Rumsfeld, Cheney, Wolfowitz, Perle, Krisol, Kagan y un grupito de ideólogos que están convencidos y cuando digo convencidos no hablo de razón, sino de fe, y hablo en serio de que están llamadosa dominar el mundo por el bien de la humanidad e inspiración divina.

-No me tranquiliza usted...
-Yo estoy tan aterrorizado como usted, y prepárense en la Unión Europea, porque hasta ahora eran ustedes irrelevantes; desde ahora, y acabo de leer lo que Kagan ha escrito sobre la Unión Europea para la Casa Blanca, ustedes los europeos son anticuados y molestos. Si acatan los designios del PNAC, los ignorarán; si los cuestionan, primero los castigarán y desactivarán, y luego los ignorarán.

-¿Y qué pretenden exactamente en Iraq?
-Dar ese primer paso del mandato divino para América en Oriente Medio, y en el centro
de esa visión evangélica está Israel.

-¿También es la revelación?
-Es triste, pero sí, estamos en manos de estos visionarios. Sitúan a Israel en el centro del PNAC porque si gana Israel, como dice el Libro de las revelaciones, gana América, el auténtico pueblo elegido.

-La extrema derecha y los judíos nunca se llevaron bien... Tampoco en EU.
-Es una alianza táctica curiosa, pero es que no le estoy denunciando ninguna conspiración, sólo le estoy leyendo las encuestas,
que son mi trabajo de analista. Llevo veinte años siguiendo las estrategias de los new con (nuevos conservadores)
y hoy nuestra política exterior la dictan ellos: Israel es un hermano en la Biblia, de momento.

-¿Y usted cree que Bush ganará así un segundo mandato?
-Históricamente, es la economía la que decide las elecciones en mi país. Pero en Washington todo el mundo está enloquecido, y periodistas y políticos rivalizan por ponerse a las órdenes del comandante en jefe Bush.

-Panorama desolador.
-Mientras, el propio padre del presidente le culpa de romper con Europa, y Brezinsky dice que esa ruptura es peor que perder Iraq.
¿Y sabe que todos los generales de prestigio retirados como Scwarzkopf o el ex jefe de la OTAN, Wesley Clark, se manifiestan en contra de la invasión? Esto no es una guerra por petróleo. Esto es una cruzada integrista

Un frio Carnaval

La fiesta de la carne ya empezó y termino y yo no pude alcanzar a ver ni un pedacito de carne que no sea la que se expone a diario en las carnicerías (disculparan la banalidad del tema, pero mientras los Estados unidos al mando del crazy cowboy texano organiza una expedición sangrienta a la tierra de las mil y una noches con un fin tan noble que nadie cree... “la libertad”, el mundo sigue su curso, ademas las festividades de la carne terminaron antes que la primera bomba americana tocara suelo iraqueno). La fiesta calor y color en Rio de Janeiro, Venecia, aún Veracruz o Mazatlán y yo atrapado en las callecitas de Bellinzona Suiza en un festival que me recuerda, por mucho, los desfiles de primavera de cuando estaba en el kindergarden. Cientos de abejitas, de conejitos, de dálmatas y aún de reinas de las flores que bailan al ritmo de “Heidi” versión Dance y que nada tiene que ver con aquel famoso: Abuelito dime tuuuu!!!. Si, por mucho el carnaval de Bellinzona (orgullo de la ciudad y al parecer de toda la region italiana que tiene en esta ciudad la capital de su republica) parece un desfile de la primavera con alcohol, fragolino y muy poca mariguana a pesar de que se puede comprar en varios negocios.
Cuando tenía menos de 5 años viví por un tiempo en Cancún. Con la edad, ese puto Alzheimer que amenaza con apoderarse de mi y sobre todo mi irresponsable consumo de sustancias prohibidas por la ley he perdido recuerdos, no se si valiosos o no, pero al fin recuerdos. Cuando Fercor y yo agarrábamos esas borracheras tremendas que te llevaban sin remedio a las lagunas mentales siempre decíamos que eso del olvido debería ser selectivo, que deberías poder elegir que olvidar y que no, desgraciadamente no es así y olvidas parejo (lo cual visto desde el punto de vista de Funes el memorioso, aquel joven que recordaba todo y cada uno de los instantes vividos en todos sus detalles y que lo llevo a una crack cerebral, según Borges). En fin, decía que cuando tenía menos de cinco años y vivía en Cancún estuve un año en el kinder. Lo poco que recuerdo de aquel entonces esta más ligado a los recuerdos que uno se inventa a fuerza de la memoria materna. Es decir, obligado por la historia que las madres cuentan y que a uno no le queda más remedio que aceptar. Y también claro por las fotografías, ese archivo de momentos que hasta la llegada de la era digital el tiempo también percudía y desgastaba.
En aquel entonces en algún desfile del 21 de marzo o en un final de cursos, no conseguimos ni yo imaginarlo ni mi madre recordarlo, salí disfrazado de chino. Afortunadamente las fotografías aún conservan los colores y ahí se puede apreciar un traje verde hecho de satín o alguna tela del estilo (brillosona) y una media metida en la cabeza simulando la ausencia de cabello además de una larga trenza de estambre.
Bueno, mas de veinte años después he vuelto a vestirme de chino. El traje ahora es blanco, impecable, diría yo, un traje de domingo para un chino común. En las calles he encontrado otros trajes mejores, más elaborados, con telas vistosas y pelucas que simulan lo que simulaba aquella vieja media metida en la cabeza. Con todo me he sentido cómodo dentro de esa piel que no es la mía. Como también me he sentido a ratos ofendido porque otro de los trajes que más se ve por la calles es el de Mexicano, que consiste en un sarape y un sombrero de esos que te venden en dólares a los turistas que llegan a Cancún y Playa del Carmen. Pero bueno, al fin es Carnaval y se trata de divertirse y ridiculizarlo todo. Como lo hacen acá en el desfile de carros alegóricos.
Las noches de carnaval son largas, pero, y digo esto a riesgo de parecer un tanto soberbio, aburridas. La gente en la calle bebe un vino de fresas nada mal pero que de inmediato hostiga. Dos, tal vey tres copas se pueden beber, lo cual para adquirir un estado etílico acorde al momento no sirve de mucho. La cerveza no es mala, pero con el frio que hace dan pocas ganas de beberla, pero de cualquier manera se hace.
El ambiente comienza a caldearse pasada la medianoche pero siempre sera el ritmo monotono y machacante del euro-dance salpicado de pinceladas de latin-dance (lease Ricky Martin, El Simbolo y demas, discuparan el termino, sandeces). Además el frio y el grosor de los trajes impiden que las pieles suizas se muestren en todo su esplendor. Pero que se puede hacer, estamos aca y lo mejor es beberse un fragolino más y hacer como que se esta uno divirtiendo de lo lindo.